MOCA.

Una taza de café a medio beber escuchando recitar verbos de una poeta española que encanta con sus letras y su acento; 
vaya a saber uno si se enamora del café o la poesía o de quien inspira la poesía,
esa música bendita que acompaña la noche o la acorrala termina sabiendo dulce,
a veces un poco oscura, 
pero termina bebiéndose, 
los miedos, los santos demonios,
las cicatrices ajenas, 
el llanto propio, 
todo el ruido termina en el café, 
al terminar, 
sabe a paz, 
a siluetas tras las ventanas; el cuerpo, un lienzo fotografiado y no queda más, 
acaba todo con la nota baja de una guitarra que nunca se ha oído tocar,
las voces se mezclan, ocurre la magia,
se enlazan palabras y el alma abandona toda tierra, 
se va a volar,
más allá, 
en sus párpados recién dormidos, 
recién habitados por la fe,
recién hace tanto que me parece poco y aún sonrío.

La espera que se hace larga a centímetros, 
las alas desplegadas no pueden esperar a un tropiezo, necesitan un precipicio y un empujón.
Aquí estoy yo, la vida siendo abismo, 
vos siendo impulso, 
yo siendo alas. 
Amerita la libertad mil saltos de fe. 

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