Eco

Quien sabe donde,
realmente yo sé.

Escribiendo, bebiendo café, comiendo a deshoras.
¿Qué sucede?, me pregunto aún sabiendo la respuesta.

Suena la música, el ruido de la calle perturba,
la pintura, unas crayolas, una mano, los dedos.

Nada ayuda, 
un grito encerrado en una lata de cerveza,
la risa cegando los ojos, ¿qué sabe el mundo?

¿Está una cama vacía o a la chaqueta le hace falta calor?

Tantas preguntas y siempre la misma hora,
cuentan los segundos, suman uno a uno,
¿qué hora es?
11:13

Un poco de viento y se borraran los minutos,
la piel desgastada, vieja, usada.

Arrugas al tiempo. 
¿Qué hora es?
11:13